Sur le petit chemin mouillé de matin, tu t'en vas.
Les trembles ne tremblent pas.
Seule, la lumière, entre deux brumes, s'agite un peu.
Et ces larmes, sous tes yeux cachées, qui frissonnent
De désespoir, et de froid.
L'épine-vinette éclabousse de sang frais
Les campas que l'automne déteint.
Va-t-en ! La brume t'attend là-haut
Et tes bédigues le sel.
Mais qui attend après moi
Qu'auprès lui je m'insuffle ?
le monde. et personne...